Прочитано:

17%

* * *

Коротка наша жизнь

Не бойся смерти ты,
коль честен перед жизнью.

Коротка наша жизнь, но бегут друг за другом года, Яркий свет разменяем на вечную темень. Умирает лишь раз человек навсегда, Много раз человек умирает на время.

И не знаю, как кто, я не верю в судеб чудеса, Каждый был в этой шкуре однажды, и вы мне поверьте: Нет страшнее той смерти, которая на полчаса, Потому что глаза не открыть после смерти.

Но придется открыть, и придется смотреть на врачей Тех, кто к совести нам провода подключает. И придется опять позабытые книги прочесть, И придется в замках разрывать паутину ключами.

Полчаса пролетят, как один незамеченный миг, И, как век нескончaemый, день ото сна пробуждения. Много раз умирает лишь тот, кто свой сдавленный крик Не услышал в момент своего возвращения.

Коротка наша жизнь, а все время дела да дела, И вс чаще о ребра стучит заболевшее сердце. Кто пораньше, кто позже, но дайте же мне пожелать - Я желаю вам, люди, единственной смерти. 
     - 14 -

* * *

     Песня о гончаре

Жил старик, колесо крутил, Целый век он кувшин лепил, На ветрах замешивал воздух. И скрипел друг, гончарныйкруг, Тихо пел рано поутру Старый мудрец талым звездам:
     "Ты вертись, крутись, мое колесо,
     Не нужны мне ни вода, ни песок,
     Напоит людей росой мой кувшин,
     Мой серебряный кувшин.
     Будет легким он, как крик птичьих стай,
     И прозрачным, будто горный хрусталь.
     Тоньше тонкого листа у осин
     Будет лунный мой кувшин". Годы шли, спину сгорбили, Круг скрипел, ветры гордые Затихали в пальцах покорно. И смеясь, а что худого в том, Люд кричал: "Сумасшедший он!" Но в ответ шептал старец вздорный:
     "Ты вертись, крутись, мое колесо,
     Не нужны мне ни вода, ни песок,
     Напоит людей росой мой кувшин,
     Мой серебряный кувшин.
     Будет легким он, как крик птичьих стай,
     И прозрачным, будто горный хрусталь.
     Тоньше тонкого листа у осин
     Будет лунный мой кувшин". Зло свое кто осудит сам? Раз в сто лет чудо сбудется, И засверкал кувшин круторогий. Полон был до краев водой,

Голубой ледяной росой. Пей, путник, он стоит у дорони, И теперь зависть белая, И теперь люди веруют. И чудеса в цене потеряли. А дожди грустной осенью С неба доносят нам Лишь обрывки песенки старой:
     "Ты вертись, крутись, мое колесо,
     Не нужны мне ни вода, ни песок,
     Напоит людей росой мой кувшин,
     Мой серебряный кувшин.
     Будет легким он, как крик птичьих стай,
     И прозрачным, будто горный хрусталь.
     Тоньше тонкого листа у осин
     Будет лунный мой кувшин". 
     - 15 -